Да какой он, нафик, поэт?
Говорят же ему «скачет ритм, рифмы нет».
А ПОЭТЫ
ломают не просто всё это.
Почитай у Великих,
им прощаются бзики.
Эти слОва Столпы -
раскидай где они, а где мы?
Да какой он, нафик, поэт -
от бессонных ночей в глазах бред.
со вчерашнего чай недопитый...
на щеке недобритой
кровоточит порез.
И куда он полез?
Напиши всё слюнтяво и гладко,
не метаясь в постельных складках.
Говорит: "Задыхаюсь
рифмуя и каюсь
карандашом на салфетках,
путаясь в пометках."
Начинает орать,
забывая по два дня пожрать,
на босую обутый, в отражении - тень,
сигареты в кармане и какая-то дребедень.
Понимаешь, он в попаламе,
чёрт его поймёт, -
но он с нами.
Не молчит он, братан.
Самоукий профан,
до верха наполняя стакан и к губам,
за живое берёт и разносит всё в хлам.
Вот такой он поэт, братан.
Быть поэтом – капкан...