Они читали молча...до поры.
Их сковывал непониманья страх.
Но...вновь горят осенние костры,
И вновь пылают души в тех кострах.
Их наполняет сладостная боль,
Которой ни за что не отдадут...
Такая им дана по жизни роль,
На радость, а быть может, на беду -
Неважно. Только если её нет,
Такой вот яркой, жгущей изнутри,
То и поэт...какой же он поэт?
Он человек, что...просто говорит...