Ему до боли нравилось любить
Одну её: и сложную, простую.
Влюбляться снова и до дна испить
Всю чашу чувств своих, но только не иную.
Он также жил, держа на поводке
Надежду неприрученных желаний.
В любую непогоду, налегке,
Он жаждал встречи, как и расставаний.
Наверно знал: она не для него,
Может, поэтому любил ещё сильнее;
И так нелепо, безрассудно верил
И ранил сердце счастьем заодно.
Ведь он любил, иначе он не мог,
И правильность её его манила.
Он понимал: она его губила,
Но всё писал о чувствах между строк.
Одно и тоже много сотен раз...
Он всё писал, играя со словами,
Но чувства с уходящими годами
Не отступили даже ни на час.
И вот уже на склоне своих лет
Со сборником пророчеств, со стихами,
Он у окна, а в мыслях силуэт,
Что сердце до сих пор не отпускает.
Ему до боли нравилось любить
Одну её: и сложную, простую.
Но вот настало время уходить;
Дописан стих... Ну всё, прощай, целую.