Предметы устарели вроде бы на взгляд,
но коль поэт об этом вторит - возвратимся.
Свеча, перо, бумага - два столетия назад.
Но может быть и так, земля вертится.
И возвращаются герои или не герои, рядом,
рожденные вредить и полнить воздух ядом.
И как угодно в списки поместите и в ряды,
такие вот молекулы и атомы, и гены, и роды.
Обиды душат, месть их призывает и позор.
Мечи сломались, как картонные и шлем потерян.
Взывают одичалые на весь людской простор,
их обиталище, их край ногами русскими измерен.
Идет все дело и дела к тому, что высказал поэт,
пока солдат оставшийся не предан матушке-земле,
то будет дух войны бродить средь нас, ее скелет,
и будет щериться улыбкой белозубою во мгле.
Предметы устарели? Объект один и тот же.
Пространства, мысли тесно, жадность обуяла.
Вы думали, что верят в бога, одного и тоже?
Как память коротка у вас и как она у вас завяла.