Быть или не быть решает каждый однажды.
И это занятный вопрос, в нем повторение, дважды.
Войти или выйти в открытые двери,
быть здесь или там, решая по вере.
Упасть или встать не одно ли? Порою
нам трудно понять тех, кто выбрал второе.
В измятых ладонях ни капельки света,
Я был кем велели, в страницы сюжета
мы вписаны жирными буквами кем то.
А что остается от строчек? лишь лента,
полоска сатина на рыхлой могиле
и буквы бледнеют: любимой.. Любили
кого то, когда то, кого то искали
но смерть мы при жизни всегда презирали.
Лишь став невесомой, теряя границы
ты ветер под крылья запустишь как птица
Лети и не думай, не помни о мире
где все мы лишь буквы, лишь строчки чужие
В покоях высоких не помнят о теле
в котором сознанье. Прощение в вере
найдешь или нет я не знаю. По сути
прощенье и вера синонимы мути
в которую верит лишь тот, кто боится
один на один с ним увидеться, слиться
в единую суть, или в ад погрузиться.