Опять царапины на поле,
Как-будто росчерком пера,
В большое небо поневоле,
Плывут цветные трактора...
На фоне дивных превращений,
Чернеет жёлтая стерня,
То зеленеет из сплетений,
В мозолях тощая возня.
По борозде бликуют слёзы,
Как пот,скрипящий по щеке,
Твои ресницы,как занозы,
Зарю тревожат по реке...
А я туманом притворяюсь,
Среди уставших облаков,
Ольховым эхом отзываюсь,
На мат небритых мужиков...
15 апреля 2017 года. Пустовойт А.А.