Каждый раз я влюбляюсь, как будто в первый.
И он снова оказывается козлом.
Ты прости: переходный, гормоны, нервы!
Я сбегу к нему, мама, тебе на зло.
Я наивна до жути, до жути - тряпка,
размазня и слабачка, но не могу:
собираю все вещи свои в охапку,
и бегу к нему, мама. Опять бегу.
Наши игры такие, как будто прятки:
ночи, улицы, города.
Досчитаю у стенки до двух десятков
и срываюсь искать его. Дура, да?
Сквозь года и пространство извечный поиск.
Я уже повзрослела? Скажи мне, мам!
Я погрязла в печали почти по пояс,
и уже не способна любить без драм.