Где-то песни поют красавицы.
«Пули-дуры» - мужское дело.
Разве «сопли» кому понравятся,
Если мямлят вдогон несмело.
На скамейку присела женщина,
На колени сложила руки.
Счастье было не ей обещано,
Разлетелись слова на звуки.
Говорливость была безудержной,
Столько пыла в строке случайной.
Прикрываться уже не нужно ей
Беззащитной застольной тайной.
Недопетую песню вспомнила.
Ту, которой нельзя согреться.
День гнетущий и ночь безмолвная.
И сиротское что-то в сердце.
Не взлететь уже птицей бешеной,
Не дождаться уже кого-то.
Не рассвет на щеке - затрещина.
На губах – не любовь - охота…