из белого дома с колоннами текстов,
из стен переплётных, простроченных нитью -
не выйду. – здесь смерти нет места. - здесь детство.
за коркой - рекламы, картинки, субтитры
котов валерьяновых вводят под нервы.
растянут плакат на стене магазина:
о книгу поэта окурок сто первый
застенчиво тушит изящная джеки.
за джеки стоит и смеётся противно
таинственный сказочник – оле лукойе.
он держит над женщиной зонт без картинок.
о боже, бывает ли в жизни такое? -
бывает, когда городские деревья
не дышат весенней листвою: болтают
на фантиковом языке о беретах,
о кремах, о летних турне по алтаю.
под ярким напором разжёванной прессы
с трудом разминаю затёкшие чресла.
тянусь, как усталое дерево к раю...
светильник на resslova перегорает.
я падаю ниц. надо мною украдкой
летучая мышь чёрный зонт раскрывает...
мне страшно. я прячусь от душного мрака
в ногах титанических - джинджер и фреда.
танцоры, зевая, мне шепчут: "labvakar"*.
смотрю в поднебесье, как в книгу поэта.
читаю стихи засыпающей праге.
* labvakar – добрый вечер