Эти стихи получаются какими-то грустными,
нас разбивает на смертельной скорости,
мы выпиваем яд, идем куда-нибудь с ненужными,
а люди шутят над этими съедающими без остатка чувствами,
адреналин зашкаливает так, что взрыв идёт по венам
и дрожь в руках, и тик по телу, он разъедает,
говорят пройти должно, дают лекарства, лечат Те, мои вопросы,
кто клятву Гиппократа дал не так давно.
Социальный статус, недвижимость, машины, — это да, —
спасёт вас какой-то мнимый «Бог», под видом самым невинным,
а ты покрутишь у виска и скажешь: «что сделал с вами мир,
от этого мне очень страшно, от этого сам не свой, — а он чужой».
Ведь правду говорят, что Бог оставил след во мне любви и этот след зовут Душой...