Белый лист

Белый лист, белый лист, белый лист.
Я писала чернильною кровью,
Я марала словами и болью
Ваши девственно-чистые души.

Я кричала, в любви признавалась,
Я металась, стлалась, убивалась.
Я играла на чувствах других.
И забыта я в мыслях их.

В моих руках перо приобретало живость.
Оно повадками зверья ластилось, думая, что я
Его люблю.
Но каждый раз, заканчивая фразу, я повторяла: "Больше не могу!"
И скомканные листики бросала в вазу,
Крича и утопая, думая: тону.

И каждый раз в груди моей селился страх.
Я думала, что все плохое на моих руках.
Писать зачем я начала?
Кому я душу отдала за этот дар?
Зачем искала я спасение в стихах,
Ведь если есть оно в твоих глазах?

Ах, точно. Не имею права я на них.
Ах, точно. Я всего лишь жалкий миг
В твоей жизни.
Что же, говорить бессмысленно о том,
Что я не знаю, где искать спасение потом.
Потом, когда закончатся листки.
Потом, когда на стол спадут все лепестки.
Моей печальной розы бытия,
Как же я хочу упасть в твои объятия...