Дева прекрасная сиднем сидит, кисть в её длинных пальцах, краски смешаны, перемешаны, а в стаканах воды полно.
Дева милая пишет море, находясь на песчаном просторе. Из-под кисти её с акварелью выходят черты.
Кудри девушки перемешаны, и запутаны, и осквернены. Краски-еретики пачкают славных влас череду, но улыбка с лица у девы не сходит. Вдохновение та находит.
И уже все быстрей её кисть бежит, только краска медленно сохнет. Радостью, страстностью, властностью девицы грудь полна. Картину пишет она.
Я не смею к ней подойти, оторвать от прекрасного дела. О дева, зачем ты рисуешь моря черты? На себя ты взгляни! Убиваюсь счастьем поэта, восхваляя музу словесным пикетом.
А дева сидит и на море глядит, кудри ветер её ворошит, жаль, не я, жаль, не я.