Тигр бел
Пронёсся по полям тетради,
Оставив синие листы,
Нафантазировав на глади,
Испачкав рифмами холсты.
В полёте творчества и духа
Принёс великие плоды.
Тихонько нашептал на ухо
Такие нужные ряды.
Ряды эпитетов и знаков,
Ряды глаголов и имён.
Их путь совсем неодинаков:
За нужной фразой чей-то стон.
Труды оправдывали муки:
Прекрасен новый результат.
Он вечность вкладывает в руки
И открывает ясный взгляд.
Был первый белый от природы,
Ему сестрой была зима.
И имя всаднику – свобода.
Свобода веры и ума.
Тигр рыж
Нечасто встретишь дорогого,
Всё больше прячется в тени.
Но как ни глянь – хозяин слова,
И от него горят огни.
Улыбки светятся повсюду,
Друзья зовут, веселье, крик.
Себе скажу: «Грустить не буду»,
Но отдалюсь на всякий миг.
Как бы приятно ни случалось,
Не каждый раз желанье есть
Отвлечься от себя на малость
И быть чуть-чуть конкретно здесь.
Другие в пляс не отпускают:
Конкретно сели в голове.
Но отвлечение спасает
На день, на два, неделю, две…
Второй был рыжим как дорога,
К весне ведущая года.
Он – радость. То, чего немного.
Немного нужно, не всегда.
Тигр ворон
Всегда приходит вслед за словом,
Мне без него нельзя никак.
Моих возможностей основа –
В порядок превратит бардак.
Освободит от всех сомнений,
Конфликты все сведёт на нет.
Спасёт в который час от лени,
Для старой цели даст ответ.
Как странно: музыка играет,
Но нет желаний никаких.
Лишь слов затейливая стая
Взлетает ввысь из-под руки.
В окно опять стучится осень,
А за столом такая тишь.
Стоят часы – без доли восемь.
До горизонта сопки крыш.
Мой третий – чёрный, враной масти.
Скребёт сердца в ночных огнях.
Он – грусть. Я в полной его власти.
В своих оковах и цепях.
Тигр блед
Когда никто не хочет видеть,
Когда идёшь вперёд один,
Когда на всех вокруг в обиде –
Приходит старший господин.
Во тьме мерцает образ гостя –
Не уловить глазами глаз.
Не то свирепствует от злости,
Не то не до игры сейчас.
Так веет холодом в проёме,
Что кровь застыла в голове.
И в этом жутком полудрёме
Лежу в некошеной траве.
На сто шагов пустое поле,
На горизонте ни души.
Забыть о смерти и о боли;
Моей печали – на гроши.
Последний – с бледными висками,
И в голове полно идей.
Он – одиночество. Он с нами.
Где люди есть – там нет людей.
18-19.04.2017 г.