В мою пустую голову, всё чаще забегают мысли,
О рэпе и поэзии в сравнении, они во мне зависли.
Я видела как рэперы стебут поэтов…
Типа обиделись они, что мы не так пишем куплеты.
Что рэпер - это вовсе не поэт!
И как так можно "стихом" называть какой-то текст?
Суть в том, что как-то я слышала слова о поэтах,
От одного человека и он в этом веке имеет отношенье к рэпу.
И если мы будем говорить об этого века великих поэтах,
Я бы сказала, лишь об одном и им бы был Оксимирон,
Ему никого даже в подмётки нету.
Стелит так, что его никому и не переплюнуть наверно.
Хотя, я бы посмотрела…
В принципе, это итак понятно кто бы был для меня в числе первых.
Он мог бы неплохо сыграть у кого-то на нервах,
Но, это не важно, я изначально ставила его вам (или себе) в примеры.
Просто, лично я не вижу особых отличий.
Возможно, я просто тупая и не знаю ваших обычаев.
Есть стихи разного жанра, одни милее, одни без приличий,
Одни кричат о любви, а другие шепчут о грубости в мире наличии.
"У кого что болит, тот о том и твердит" – говорили.
Есть и те разум, чей ни о чём не горит, но хочет казаться мудрее.
Не советую я выжимать из себя ритм, и мечтать дописать побыстрей,
Рифм нормальным не будет, лишь не тот алгоритм и суть слова будет тупее.
Я - думаю в рифму, но я не поэт.
Так что не нужно мне сейчас здесь что-то рассказывать и доказывать.
Не даёт мне покоя дурацкий ритм из рифм в голове моей уж несколько лет.
Идеально отмазалась.
И пишу этот бред я как - миру ответ,
А в ответ я лишь слышу: "идите на .уй, пожалуйста".
Я в этот мир вонзилась как-то сбоку,
Да, это не мои слова, не надо мне сейчас упрёков.
Я видела низы - азы людских пороков,
Мы все не без греха и, слава богу.
Смотри дружок, как кровь струится, словно дождь по водостоку,
Как разум может наш убиться, как спорят люди те без толку.
Я видела, как бьются лица, за то - чтоб первому досталась водка.
Как курят, нюхают и колются, и как менялась их походка.
И смерть я видела не раз, твою, свою - это не важно,
Ты просто впредь, подумай сотню раз, за то - чтоб делать что-то так бездумно, но отважно.
Я начала этот рассказ откуда-то из середины,
На самом деле диссонанс имел начало из другой картины.
Когда никто тебя не спас, и ты остался нелюбимым,
В тебе в тот час огонь погас - они же были некрушимы.
Ты так мечтал, чтоб эти мрази скрылись с глаз, а ты - забрался на вершину.
Но, всё что можешь - это пас, ты не ищи от них причины.
Ты подошёл бы к ним сейчас? Сказал: "Смотри, теперь я стал мужчиной!"
Но, я в отличие от тебя не парень... Они нам скажут: "Добро пожаловать в наш класс, скотина".
Я ведь не злая, не всегда была такой, на всё у нас свои причины,
Частенько воевала я с собой, признаюсь, что звала своей кончины.
Уметь прощать – вот что нам важно, уметь вставать, когда без сил лежишь,
Взять и заткнуться, когда хочешь закричать на всех отважно и воевать, когда от страха ты дрожишь.