Окуривает улья городов
весенним дымарём великий бортник,
чтоб сотни тысяч ненасытных ртов
вдохнули жизнь и выпустили корни.
Поднимется, как прежде, на крыло
огромное пчелиное семейство.
Сольётся в соты солнечный улов,
ведь не бывает свято пусто место.
Вбирая ветры в древние меха,
опять раскочегарится природа.
В его, всегда искусанных, руках
надежды ежегодного исхода.
Они не могут знать его в лицо,
он вынужден скрывать его под сетью.
Поэтому подчас зовут слепцом,
виня во всём случившемся на свете.