Кто разрушит этот морок, ворожбу нечистой силы? Перьев птичьих целый ворох, травы и кора осины…
Не была простой и мягкой, голос вторил старой скрипке. У избы стелилась мята, к лунам звезды тесно липли. Не была святой и светлой, но и темной ты не станешь.
За зимою вступит лето с золотистыми цветами, с переспелой земляникой и стрижами над оврагом. Видишь, ивы как поникли под сияньем пестрых радуг? Что за зелье варишь в чане – дым синее глаз и неба? Кто тобою в сердце ранен, кто прикормлен твоим хлебом, опоён из крынки рыжей, одурманен ночью черной?
Это просто, оглянись же…
Лес глумится, рожки черта.
Ты в венке из белых лилий, губы слаще карамели. А его давно убили, но он спит в твоей постели, чешет гребнем твои косы и охотится на гризли.
Не ответишь на вопросы.
Что с того, что он лишь призрак?