Поэт, строитель брошенных скворечниц,
Знай, пирамида тополя жива,
Туман, что в тесто улицы замешан,
Придет, очистит завтра синева.
Исайя плачет, шепчутся столетия
И свет сквозной дыханием летит.
Пророчества туманней, чем приметы,
И странно жить, когда весь путь тебе открыт.
В тугих томах слова приоткрывая,
И точек времени соединив края,
Как жжёт слеза, расцветшая, другая
С Фаворского вернувшись острия!