(памяти последнего поэта России посвящается)
Идут белые снеги,
Как по нитям, легко
На поля и на реки.
Но уже без него.
И понять, вроде, можно,
Но понять не хочу.
Словно яркую, Божью
Вдруг задуло свечу.
Он ушёл.
Не остался
Божий глас на Земле.
Но не вздрогнули в Талсе,
Не качнулись в Кремле.
И столичный, трясинный,
Не услышал подвид,
Как по-бабьи Россия
Голосила навзрыд.
Идут белые снеги,
Не по воле ветрил
От Москвы до Онеги,
От Орла до Курил.
День за днём,
Век за веком
Широко и вольно`.
Но не всем человекам
Их увидеть дано.
А мне зябко до дрожи,
Словно, тая в дали,
Эти нити по коже
И по сердцу легли.
Знать, эпохи громада
Подошла к рубежу…
Кто-то скажет: - Так надо!
Ну а я не скажу.
А скажу (и простите,
Коль узрите навет):
- Есть поэты в России.
Жаль, Поэтов уж нет.