начало: http://www.stihi.ru/2017/04/11/3236
http://www.stihi.ru/2017/04/12/2399
http://www.stihi.ru/2017/04/12/4424
http://www.stihi.ru/2017/04/17/2152
http://www.stihi.ru/2017/04/17/6825
http://www.stihi.ru/2017/04/18/2438
Эпилог.
О, обречённый на “киносеанс”
в любую ночь, когда сомкнутся веки!
Тебе пою я, прикоснувшись к деке
и фортепьяню, как Камиль Сен-Санс.
Сдаётся мне, во снах музы’ки нет;
там мало цвета, часто рвётся плёнка…
но, с искренностью взрослого ребёнка,
ловлю хвосты растаявших комет.
А кто ещё из смертных воплотит
дух невозможный в стройные размеры?
Морфей, Бог сновидений, мне поверил,
лишь буркнул: “Поумерь, брат, аппетит,
поскольку утомителен твой слог
при всех достоинствах и совершенстве.
Присуще одинокое блаженство
лишь тем, кто констатирует: я – Бог!”
Всем остальным – от силы восемь строк.
У нас не принято парить без стаи
и тем, кто вопреки толпе, летает
положен длительный тюремный срок.
Припомнят всё: просчёты и грехи,
беловоронье собственное кредо;
похмельному тождественные бреду
но удивительные, всё ж, стихи.
А сны? Кобылы сивой сущий бред;
набор стоп-кадров, фильмы без сюжета…
и это чудо мнит себя поэтом,
неся общественности явный вред.
Спор вечен – курица или яйцо?
Кто лжец, а кто по жизни гениален…
да будь Делоном ты /который Ален/,
а всё одно харкну’т в твоё лицо.
И только там, где боги правят бал,
где их же режиссура и сценарий –
я выступаю как нормальный парень,
которому Морфей /по блату/ дал
способность видеть, чувствовать, писать.
Последнее – лишь следствие ошибок,
когда безумный мозг, увы, не гибок
и жжёт мосты, аки пожар леса.
Не видеть снов, не сочинять стихов
полезнее намного для здоровья;
заместо водки молоко коровье,
и вот готов писатель без грехов.
Ровнее рельса, твёрже, чем алмаз;
точнее комментария к закону…
с него писать соборную икону,
а он плевать хотел на добрых вас.
Не прирастают крылья к спинам тех,
кто обменял мечту на пачку евро:
их сон глубок, крепки стальные нервы,
а сочинитель вызывает смех.
Ату его! Блаженных на Руси
не жаловали, но и били слабо;
подкармливали, чем придётся, бабы –
похлёбки ковш иль с жару караси.
Без них тоска… не радуется глаз,
не бьётся сердце в ожиданье чуда;
художник возникает ниоткуда,
чтоб удивлять неверующих нас.
Вот так и сон: блуждающим впотьмах
по воле всемогущего Гипноса,
не стоит глупых задавать вопросов,
когда Морфеюшка нагонит страх,
вдруг оживив долину мёртвых тел:
мгновения свиданий с давним прошлым
не выглядят бестселлеро-киношным,
но даже лучше, чем бы ты хотел.
***
Иной, прочтя сей опус, буркнет в нос:
“Сестра таланта – краткость…” я не спорю.
Но… понесло Оста… пардоньте, Борю
и вынесло… куда? большой вопрос…
конец