Маленькая поэма о моём маленьком городе
Петропавловск - столица, станица
Или станция, стан - городок.
Умудрился Ершову присниться
Здесь крылатый Конёк-горбунок.
Город–крепость, в дозоре отважном
Среди степи застыл ты один.
Деревянный, булыжный, сермяжный,
Где твой Пушкин и твой Карамзин?
Пусть ещё по уму не обжитый,
Не вкусивший ещё целины…
Сквозь тебя проходила транзитом
Вся история нашей страны.
Ты в военные трудные годы
Стал похожим на сжатый кулак.
Принимал ты заводы, народы,
Породнились ингуш и казах.
Поколенье эпохи застоя…
Как мы верили в чью-то мечту!
И мерещилось счастье простое:
Шагом марш в высоту, в пустоту.
Из «Ударника» в «Юность» и дальше,
Повезёт - в «Огонёк» иль в «Восход».
Вдоль щитов лакированной фальши
Растекался весёлый народ.
А по Ленинской, клёшами рея,
Мы бродили (ну, чем не Бродвей?)
Наши улицы были добрее,
Да и сами мы были добрей.
Что печальней усопших фонтанов?
Их когда-нибудь мы оживим?
Где теперь полыхают тюльпаны,
Унесённые ветром каким?
Где в окошках горели герани –
Заглянёшь и отмякнешь душой,
Магазины, ларьки, рестораны
Процветают за мощной бронёй.
И пустой упирается взгляд
В сей незыблемый еврофасад.
На домах, на дворцах, общепите
(Может быть, в этом скрытый прогресс?)
Словно вопли: «Купите! Купите!
«Мерседес» и одежду на вес».
По-английски, и дерзко, и броско,
Агрессивно, но супер и шик.
Почему же милее «Берёзка»?
Почему же так дорог «Ишим»?
От собора Петра до вокзала
Гнётом пыль на проспекты легла,
Иль это опять показалось,
Что с утра «поливалка» прошла?
Этот город, что в темень и холод
Созидает себя и творит,
Всё ж по-прежнему крепок и молод
И о многом душе говорит.
Этот город - мой маленький праздник,
Ностальгия моя и мираж.
Много есть и хороших, и разных
Городов, только наш - это наш.
Я по-прежнему верую в чудо.
Этот колокол… Он не про нас.
Пусть заводов гудки нас разбудят
В добрый год, в добрый день, в добрый час.
Ты расправишь рабочие плечи,
Ты разгонишь дремотную грусть.
До свиданья, мой город, до встречи!
Я вернусь, непременно вернусь.