Что можно найти в складках
давно не стираной памяти?
Бусинку, ракушку, карту пик, свистульку из глины…
Крошки махорки
и
дедову белую кепку,
Пуговку от гимнастерки
неведомого солдата,
что дошел до Берлина,
и даже вернулся обратно.
А еще памятью можно учуять
запах старых газет,
в которых мыши ночуют,
но больше никто не напишет
о той придуманной
лучшей в мире стране -
ведь ничего подобного больше нет.
Память бросает тени.
Длинные тени Кавказских гор,
их колючих растений…
Из открытых пор,
из древних недр земли,
как из звериных нор,
вероятно, когда-то они пришли –
генетических хитросплетений
виновники и первопричина.
По большей части, наверно, мужчины –
кто они были? Турки – ли? Греки?
На каких кораблях приплыли
прародители – ПраЧеловеки?
И как мне теперь разобраться –
очистить память от всех слоев,
наконец-то понять,что из них - мое?
Что из этих намеков и черт лица,
слов и снов – есть закон моего Отца
и основа основ?
Как молиться? Какие мне песни петь?
Как достойно стареть, и за что умереть?
Не могу узнать.
Но шепот старого мира
слышу,
когда газеты листают мыши
в бабкином доме,
на чердаке,
в коробке из-под зефира…