Мы строки неотчётливо чеканим,
На поиски немало тратим сил…
Я был тогда сонливым мальчуганом,
Когда себя поэтом возомнил.
И вы-дерзайте. Дело не в привычке.
Вас осенит наитие вот-вот.
Огонь, законсервированный в спичке,
Когда-то выход всё-таки найдёт.