В памяти, как на прищепке,
Одно событие висит
И воспалённый мозг сверлит.
История засела крепко.
Порой теряю аппетит.
В сентябрьский день
Гуляла с тётей
Вдоль Поцелуева моста,
Болтали о плохой погоде
И зябь брала нас и тоска.
Потом к Казанскому прошли,
Где посмеялись от души.
Послушали частушки под баян
И вдруг, ко мне подходит мальчуган.
По всем приметам он цыган.
Спросил меня:"Ты моя мам ?"
И ввёл меня пацан врасплох.
Толь был хитёр не по годам,
Толь рубль в кармане парня сдох.
А тётя громко рассмеялась,
Пока я выдавить пыталась
Хоть что-то умное в ответ,
Разгадывая малого секрет.
А лет он был шести от роду.
Глазастый, с книгою в руках.
Совсем не в ихнюю породу,
Но смугл, красив, как сам Аллах.
Но мне в свои семнадцать
Так трудно было разобраться
В хитросплетениях судьбы
И я ответила :"Уйди !"
Малыш стоял с раскрытым ртом,
А чёрные глазёны-свёрла
Точили мой грубый ответ.
Кто всё оставил на потом,
Чтоб вспомнить на исходе лет,
Как мне ответить было должно ?
На Невском так сверкали стёкла
Богатых и больших витрин,
Что отражались на асфальте мокром
И брызгами из-под машин
Нас доставали не надолго...
В копне его густых волос
Валялся лес, какие-то иголки
Свисали с кучерявой чёлки.
В очах стоял его вопрос.
"Иди, пацан, не приставай !
Какая она мама ?
Вот, подошёл и наш трамвай !"
А я поправила панаму
И мы расстались с малышом,
Оставив его в городе большом.
Он нам махал рукой не по годам.
Трамвай наш удалялся...
Я до сих пор слышу:"Ты, мам ?"
Вопрос его со мной остался.
(19.04.2017.)