Так хочется порой присесть за стол,
Взять ручку и блокнокнот, начать писать.
И вот уже в листах измятых пол,
Но темы нет. А где ее достать?
Ведь, моя жизнь однообразна и скучна.
Я не хожу на высоте по парапету...
И не спасает что на улице весна,
И ровно также безразлична я и к лету.
Эмоции утратили свой пыл,
У всех любовь, стенания, порывы,
А у меня все будто кто-то отключил,
Не беспокоят слезы, вздохи, смех и срывы.
Не вдохновляет творчество других.
Оно объято для меня потоком таен,
Ведь, как ничто другое скажет стих,
Насколько его автор рад/отчаян.
Не вдохновляет пенье птичек поутру,
А треки, что люблю, смогли наскучить.
О дайте ластик, мысли глупые сотру:
"Да странная, но как себя замучить?"
Быть может вновь хочу уйти в туман
Печали/счастья! Вновь хочу искриться
От чувств! Страдать, что жизнь - сплошной обман,
Иль просто взять и поуши влюбиться!
Но, видимо, судьба меня хранит
От всех напастей страсти и томленья.
И вот очередной листок летит
Лишь с начатой строфой стихотворенья...
19 Апреля 2017