Я бы спел ещё, но вы не дали.
Я б сыграл, но хоть убей, не помню нот.
Вы и гитару закопали,
Без излишних слов.
А потом рубаху рвали,
Что, мол, гений нас покинул,
Водкой заглушая совести аккорд.
Эй, вставай же, пристяжная, удалая!
Мы его, конечно, знали, но он был не тот…
Где вы были? – Спали.
Что могли? – Конечно ничего.
Можно хаять, если нет его.
Можно другом стать, подругой,
И, примазавшись, рубить бабло.
Сани нет, а мы играем.
Нам ведь, в сущности, поди, что ничего.
Эй, лихая, удалая!
Без понтов почти и пристяжная!
От винта и в бок!
Я за каждым наблюдаю,
Из своих же строк.
Смерть – лишь выход.
Жизнь – мгновение нот.
Всем привет, аккордом в совесть…
Нас потом помирит Бог.