Букет домашнего вина
Пьянит и греет камень древний.
С козой в квадратике окна
Идет седой поэт деревни.
Слагая вирши на ходу,
Он смотрит в неба синь и своды.
Не ищет он свою звезду,
Не ждет награды и свободы.
На лавке в хате у окна
Я словно в кубрике эсминца.
Рука, изысканно-пьяна,
Ласкает тонкий томик Минца.
И море ветренных хлебов
Струит весенние побеги...
Здесь нет господ и нет рабов,
Есть только лень и литры неги.
Клубники первой торжество,
Как дар земли, воды и солнца.
На лавке дремлет божество
в квадрате тонкого оконца.