Жизнь мою идиоты окружают,
Морочат голову, уезжают. Бросают в трудных ситуациях, твари.
Как можно быть после такого благодарным?
Пентаграммы рисую на руке иголкой,
Есть лезвие в тумбочке, идти слишком долго.
Постоянно угождаешь им - все не так,
Вертишься вокруг них на задних лапах, как дурак.
Пытаешься вроде как подлизаться,
Долго этим все равно не буду заниматься.
И глаза уже пустые, в них нету дна,
Мне была жизнь зря подарена.
Так чего же мне теперь терять,
Я пойду в "синего кита" играть.