Я всю жизнь живу «немножко нараспашку»
И всегда чуть-чуть играю роль.
Отправляю строки в день вчерашний,
Смыслами укутываю боль.
Называю чувства именами, -
И кому-то легче вдруг дышать.
Кто-то лечит колотые раны
Тем, что удалось мне написать, -
Раны от потерь так сильно ноют!
Я врачую их словами в ряд.
Строки, обогретые любовью,
Из души с душою говорят.
Только всё равно живу с опаской,
Что случайно лишнее скажу.
Кто-то вдруг сорвет случайно маску,
Ту, в которой так давно хожу.
Обнаружит хрупкость и ранимость,
Скрытые желания, грехи…
Что бы там на сердце ни хранилось,
Всё ведь выливается в стихи…
Нет, не спрятать истинные чувства,
Их под маской все не утаить.
Смысл и боль словесного искусства
В том, чтоб правду в душах пробудить.
Открываясь, я всегда рискую,
Болью отзываюсь на удар
И боюсь затронуть чьи-то судьбы.
Но стихи – проклятие и дар, -
Льются из души и просят света.
Ты пойми меня и не гони.
Строчки от тебя не ждут ответа,
Просто окунись в них и прими.
«Нараспашку» жить не так уж просто,
Но закрыться – значит, умереть.
Вот представь, что вдруг тебя попросят
Больше не смеяться и не петь.
Это невозможно! Слово просит
Выхода, оформившись в стихи.
Задает ответы и вопросы,
Освещает чувства и грехи.
Тяжело порой стоять без маски…
От стыда, бывает, задохнусь…
А бывает, от ответной ласки
Будто светлячок во тьме свечусь.
Не гони меня, мой лучик света,
Не пугайся неуместных слов.
Кто сумел понять во мне поэта,
Должен быть к открытиям готов.
Не обижу, не задену, спрячу
Лишних слов ненужные следы.
Тем, кто понял, принесу удачу.
Я прошу, пойми меня и ты.