Апрельский парк завис в сыром тумане,
Все слоты памяти забиты тишиной,
И под дождём, растравливая раны,
Бреду среди деревьев, словно пьяный,
В безмолвие, пропахшее твоей весной.
Я так устал от шумного застолья
Рутинной жизни, вечных поисков тебя…
В душе свечой надежда меркнет с болью,
Смычком на нервах скрипнув канифолью,
Срывает в штопор, безысходностью маня.
Тропинки в лужах, отражая небо,
Мне улыбаются разводами дождя:
«Ну что грустишь? ВПЕРЁД!... Пока Эреба
Крылами ночью не сорвёшься в небыль -
Ты снова будешь тосковать, домой придя…»
Ищу тебя давно и безустанно,
Ночами долгими стихи любви пишу.
Но вот, упившись тишью первозданной,
Услышу перебор фортепианный –
Опять я рифмами отчаянья дышу.
Весенний пруд грустит сухой осокой,
Ажурный мост почти украла пелена –
Он, как моя любовь, такой высокий,
Но потерялся в облачном потоке…
А есть ли та – другая в жизни сторона?
Мост в никуда… А, может, ниоткуда…
Начало есть, но только нет ему конца.
Как радуги близнец – какое чудо,
Ведь на втором конце решают нужды…
Кто золотом, кто обретением венца…
Скрипит сырой доской горбатый лоцман,
Ведя, как бриг, меня в тумане над водой,
И, доверяясь мареву хмельному,
Шагаю смело к берегу другому,
Желая обрести в душе своей покой…
Апрельский парк со мною вместе плачет,
Забив все звуки, рядом реет тишина…
Вдруг сердце на нейтральной передаче…
Глаза не верят сорванной удаче –
Навстречу с зонтиком является ОНА…