Чувствуешь все изменения,
любой холодок в общении,
любую подставу, ноту, октаву,
чувствуешь всё,
кроме момента, когда надо заткнуться…
Нелюбовь -
это искусство чревовещания,
когда речь прямая бьёт окончанием,
так даже мы с тобой не кончали.
Видишь - рыбы и те всплыли вверх брюхом,
птицы падают в пустоте тушками тухлыми…
хватит, девочка, хватит
на рёбрах танцев,
наши "да" можно пересчитать по пальцам,
по скрипу снега на простынях шелковых,
по стихам, по ритму, по крику, по шепоту,
по поцелуям на посошок… Так какого ежа
уходить по-английски и слизывать боль с ножа?
В замыканье коротком от слов так искрит,
что за окнами личной Бастилии снег горит.
А ты всё вяжешь и вяжешь рубашки крапивные,
«болит-не-болит», - спрашиваешь…
Зашибись -
чувствуешь всё,
кроме выхода из невесомости,
ищешь грамматические ошибки
в предложении сдаться…
в акте последнем актёра убили из пальца
простейшим - ппу!..
он падал так некрасиво… нелепо…
и всё, что осталось от сказок,
плохие приметы -
утром тыква, ночью карета.
Я умер раньше,
чем мне сказали об этом…