В юности слыть поэтом я стеснялся.
Мне казалось,сидит поэт один
печальный,очкаристый.
Расстраивается.
Одел на себя,как священник рясу.
И строчит на жизнь свою пасквиль.
Нравственный,безнравственный.
Какая разница.
Главное,несчастным
Мне он представлялся.
В глазах общественного мнения.
А,сейчас,повзрослел.
И плевал,на чьи-то настроения.
Пишу,прозрел,созрел.
Писал и в детстве,тайное.
но,озирался,вдруг прознают,
Глубоко стеснялся.
Где же те тетради ранние?