От сна и до сна торжествуем,
В межсоньях живём и творим,
Болит? - значит мы существем,
В мир светлый глазами глядим.
Но если когда-то проснёмся,
А тело не будет болеть,
Возможно, спета уж песня,
И песни земные не спеть.
Всё прочее - только от Бога, -
Природы земной круговерть,
Вершенье судьбы эпилога,
Где сон - есть лишь малая смерть.
Проснувшись, с утра, ощущаю,
Что где-то и что-то болит,
Но рад, я глаза открываю...
Скелет мой телегой скрипит.
Пусть с болью я вновь просыпаюсь,
В мученьях с кровати встаю,
Но рад, - я в живых отмечаюсь,
Я здесь, я не "там", я живу...