Профессии писатель нету
Она сегодня не в чести.
Куда теперь идти поэту?
Куда прозаику идти?
Им сиротливо,одиноко,
Разрушен был их общий дом!
И нету места для пророка
Теперь в Отечестве моём.
И вот они,Лауреаты
Престижных премий и наград
Или работают лопатой
И охраняют всё подряд,
Склонивши голову понуро
Идут куда глаза глядят
Где островки литературы
Без государственных доплат!
Издал книжоночку писатель
За кровные рубли свои
И говорит:"Встречай,читатель
Произведения мои!"
И это вот не раз упрямо
Он с болью в сердце говорил.
Да только лишь сюжет рекламы
Намного зрелищнее был.
Запил писатель-Так случилось!
И пил,конечно ,не ситро,
А со щеки слеза катилась
На лист бумаги и перо.