Я видел, как плачут цветы.
Как будто все кончено, как мерзлый иней на тонких пальцах в плену неземной красоты.
Бутоны увядшие пронизаны дымом.
Отравлены, как немой крик" ненавижу", покрытые копоти вязкой гнилью и илом.
Окурки валяются в пепельнице.
Следы недокуренной жизни, как кошмар, который когда-нибудь закончился пробуждением.
Они задыхаются в копоти.
И их бутоны, которые должны цвести изнывают от боли внутри этой пропасти.
Я так ненавижу, живые цветы.
Они ведь должны умереть и чтобы расти, они пьют всю грязь этой истлевшей земли.
Вы- сама Смерть.
Вы нас обманули, вы так сладко цветете, чтобы выкашлять легкие и умереть.
Я вижу ваши мёртвые листья на длинных стеблях.
Цветы, вы так радостно пьете жизнь, чтоб в конце превратиться в прах.
Та самая жизнь убивает ваш каждый цветок, каждый ваш розовый лепесток, чтобы вы
Сдохли, и видели сладкий сон, прежде чем оказались мертвы.
Едкий дым разъедает вас изнутри.
И вы умираете, шелковые бутоны слиплись с червями, с землей, что вас породила, цветы.
И нераскрывшийся лепесток
Впитал всю вонь и весь смрад, белесых личинок тебя обнимает клубок.
О, цветы, о, мои милые самоубийцы,
На длинных стеблях, хорошо ли вам под сводами вечной раковой копоти спится?