Почему-то на чистых лицах,
Как эхо случайной славы,
Морщины, мелькают спицы,
Асфальт или кость...и шрамы.
И тающий завтра снег,
И зеркало в мир иной.
Тебя воспевал поэт..,
А утром ушел в запой.
Все чаще листают сутки
Потертости, мятый воздух,
Портвейн, сигареты нотки,
Феерия смыслов... Олух!
Ты так оглушен, без такта
Бычки вычищая как-то,
Поищешь страницу акта,
Где подпись твоя за завтра.
И станет уже без смеха.
И даже весь жар и эго
Ответят, мол, делать не*уй:
Сотрите надежду века!
Фатальность ходила мимо-
Танцуй за ней, сыпь проклятия.
Как все это, вроде, мило,
И нет веселей занятия...
Пиши, не проси одышки:
Твое казино публично;
Но часто теряешь фишки;
Нет толка от смыслов притчи.