Льется дождь. Ночные ноты
чьих-то мокрых голосов.
Жизнь уходит в повороты
улиц, дней, забытых слов.
Тут не нужно обижаться.
Ей поверьте, все равно,
кто не видел в жизни счастья,
ей самой не все дано.
Холодный ливень пустоты
теплом наполнил слезы,
растут в груди кресты, мосты
плывут, и вянут розы.
Ведь Время - Бог, а мы - Рабы.
Летят минуты в небо.
Пройдет наш дождь, а с ним и мы
укроем землю пледом.