Мне сегодня совсем никак –
и не холодно, и не жарко.
Бьется пульс на виске – пустяк.
В чашке сохнущая заварка.
Что не куплено – не куплю,
и останется, где лежало.
Грех когда-нибудь замолю
пополам острием кинжала.
Не исполнила, не смогла,
расстояние ветром в голос,
лишь напрасно себя рвала
на ошметки кровавых полос.
Отпустила с ладоней в свет,
не мечтая уже проснуться.
Улетев, не сказал в ответ –
обещаю еще вернуться.
Не хозяин своей судьбы,
безголосой прозрачной тенью
канул временно для борьбы
в лабиринтах из отражений.
Но однажды себя найдет,
для счастливого и иного.
Просто верую – и придет.
Нету ангела. Ждать другого?
Не поэта и не певца,
а обредшего власть над волей,
для начала, не для конца,
не кричащего в строчках болью.
Не дрожащего в тишине,
в вечном страхе, что рухнет в омут.
«Улетел, и не плачь по мне.
Поцелуем от Бога тронут».