Всё жду письма, а письма не приходят.
Бумаге, нынче, не модно доверять.
E- mail по свету мысли хороводит.
Что,как? Через секунду будешь знать.
Но сладко пахнут старые конверты...
Помню запах каждого письма.
Ах, не прослыть бы вскоре интровертом,
когда за окнами бесчинствует весна.
И всё ж храню в коробке пожелтелой
с засохшими чернилами листы.
Там на бумаге, белоснежно-белой,
остались годы, дни - где я и ты.