Я писала б тебе о сложном и о простом, о далеких странах, где ты еще не бывала, о моей бесконечной нежности и о том, как тебя мне всегда и во всем невозможно мало. Я писала б тебе о желтой, как мед, луне, осыпающей золотом спины ночных предгорий, о густой, проникающей в комнату тишине, первобытной, как мир... Я писала б тебе о море, ослепительном, дерзком, отточенном в бирюзе, то терзающем берег, то ласковом и смиренном... Я писала б о том, как прекрасен в Крыму рассвет, как забытое счастье волною течет по венам, если долго смотреть в это небо и облака, растворяться бумажным корабликом в теплых волнах... Я писала б тебе, как однажды, в глухих веках я встречала тебя, и, о чудо, об этом помню...
Я писала б о том, как волнительно жду ответ, как глубинно и остро всегда по тебе скучаю, как твоим лишь присутствием мир мой большой согрет... Я писала б тебе, а ты бы не отвечала.
по мотивам Джека Абатурова