Я б березовый сок выпил, сквашенный в мёд.
И с певуньей в стогу проводил ночи прочь.
Жаль, что тело мое чуть теплее, чем лёд,
Да и сил не осталось на последнюю ночь.
Скинуть б лет пятьдесят и вернуть этот день,
Когда девы желаньем горели.
И заветный до нельзя плетень...
Губы наши б и камень согрели!
Жаль, что вышел на пенсию. Срок.
Сила редко, но всё же сочится.
И лишь призрачный легкий парок -
Над желанием нашим клубится.
М. Чуйков
Июнь 2016 год