На небеса частенько мы ворчим
И слякотной весной и знойным летом.
При всех ветрах поры милее нету,
Тех дней, когда домой летят грачи.
Грач на родной берёзе клич издал.
Ох уж и клич !- Хар-р! Захрипел с прилёту.
И нет в том оре музыки ни ноты,
Но ведь до сердца самого достал!
Чуть проорался и захлопотал,
Не по себе схватил он клювом ветку,
И с ней взлететь не в силах против ветра…
Нет, справился, гнездовье подлатал.
И пусть эфир лишь о войне кричит.
Я верю, навсегда он,- грАчий гомон,
Пусть гасится лишь колокольным звоном.
И пусть всегда домой летят грачи.