Быть поэтом рожден человек – одиночка,
Чтобы жить и писать строчку за строчкой,
Ни друзей, ни подруг сам он не ищет,
Только он и блокнот где он жизнь свою пишет.
Нет любви, о которой он все мечтает,
Счастьем его, перо бумагу марает,
Он слаб, он болезненно ищет,
Одобрения и славы за то, что он пишет,
Душа рвется наружу, ей тесно в груди,
Из - под, ребер не выбраться ей, не уйти,
Да что там на воле, грязь и обман,
Который, прикрывает предатель – туман.
Мишура, она режет глаза, ослепляет,
От соблазнов душа все больше страдает,
В людях душа искала спасенья,
Да так не нашла, в пустоте утешенья.
Ярко сверкать, хотела на сценах,
Но кровь не течет, в молодых ее венах.
Закрылась от всех этих безумцев,
Не желая уже никакого триумфа