Сквозь годы несла свою тайну,
печально-печально.
От встречи до встречи
покорно тащила свой крест.
Всегда понимала: мечта моя –
полуреальна.
И, глубже вздохнув, заходила
в знакомый
подъезд...
У каждого есть своя страшная,
смертная тайна,
которая, вдруг, по прошествии
нескольких лет
становится странно нелепой,
смешной и случайной,
как мокрый окурок,
пробитый трамвайный билет.