Окутана стихами,
Забыла про дела.
В душе не утихая
Звонят колокола.
И с каждым их ударом
Рождается строка.
Как трудно с этим даром,
Что дан не напрокат!
Сама уже устала
Годами напролёт
Писать. Хотя немало
Написано, но вот
Опять влетает строчка
Мне в душу, как в окно.
Как видно, ставить точку
Мне не разрешено.
Быт схимника не сдюжить,
Коль жить не одному.
А потому не нужен
И золотой мне муж.
Нет времени изыски
Готовить, ты поверь.
И не тяну я виски,
Всем открывая дверь.
И замуж за поэта
Не дело выходить.
Зимой, весной и летом
Он шепчет: «Погоди»
Опять спугнула строчка
Весь кайф, вскочил, бежит.
Какая ж заморочка
Поэтам вместе жить!
Стихи – и дар, и кара,
Неясно лишь, за что.
Должны мы стать радаром
Небес волны святой.
Но в выборе не каюсь,
Ведь это был бы грех.
И снова отрекаюсь
От всех земных утех.