Мы, словно кляксы две, на поле ржи,
Белеем странно на зеленой ниве.
Ещё не упражняемся во лжи,
Не строим из упреков этажи.
И разумом едины, и порывом.
Дыханье сбито, смят колосьев сноп:
Сверхчувствие на краешке предполья.
Не злобы – страсти тело бьёт озноб.
Дорогу не дробим на пару троп,
Пока не ищем друг от друга воли.
Висок щекочет прядь твоих волос,
Щекочут небо пальцев «почиркушки».
И сорняки, и злаки жаждут гроз.
Созреет рожь и станет зреть вопрос:
"Что это, не любовь, а лишь частушки?"
2015