Может, причудливо криво слагает он строки,
Но крохи своего в них смысла он вложит,
Ему совершенно не нужно, что бы было «красиво»,
Совершенство его никогда не тревожит.
Не считает себя он талантливым, гением,
Вдохновением связан как раб в кабале,
Ощущать награждёный чужие страдания,
У музы своей он давно на игле.
Не поэт он, понятно, просты его слоги,
Кровотоки всех слов от того, что влюблён,
«Стихоплёт» он скорее, но чувствует внятно,
Настроенья людей и их душ перезвон.
Ему не нужно оваций, восторженных криков,
Ритмов всё меньше в сердце простуженном,
Он хочет признания лишь в одной номинации,
И любовь в её сердце разжечь ярким заревом.