Я вашими стихами наполняюсь,
Как кубок сладостью старинного вина.
Они просты, изысканны. В них Фауст
Взирает с векового полотна.
В них тёплый дом, уют и треск камина,
Прогулки в сонных улочках Москвы,
И ветер с крыш, и колыбель для сына,
Морской прибой, ну и, конечно, Вы.
Я их по одному перебираю
Каменьями в сундук житейский свой,
Который за собой везде таская,
Счастливей становлюсь сама собой.