Я
отразился
в сотне
луж,
И понял,
что телу-
навырост.
Пускай
мои
слова
легки,
И только
звук,-
от
выстрела.
Наш адрес,-
не дом
и не
улица.
Наш
адрес-
строка,-
на конверте
в горящем
письме.
Наш
адрес-
в священном
костре,
Куда
прилетают-
все
письма.
Привет,
заходи
в "Англетер",
I m glad,
very glad,
to see you.
Так
здравствуй- же,
Здравствуй,
мой
друг.
Меня-
все
равно
ты
не высмотришь.
Я- в
облаке
серого
дыма.
Ты
будешь
бежать,
Вечно
следовать.
Я буду-
покуда
ты
слышишь
густой,-
мой
хриплый,
заливистый
вой.
Я-
только
строка.
Строка
на
конверте
в письме-
"...Простите,
не вынесла..,
не хороните
живой."*
*-фрагмент из предсмертной записки М.Цветаевой.