Ожидала, бродила по свету, искала
свои золотые слова, которые в
бытности дней озорных растеряла
и щедростью тела легко колдовала.
А счастье тогда, как пропало,
как кануло в реку желаний, так где-то
кочует в степях, небесах, океанах,
названья которых забыты и стёрты на картах,
что как-то сгорели в случайных пожарах.
По виду не скажешь, что пусто на сердце
и голос звенит словно колокол юный.
Лишь в полночь встречаясь с тревогой ночною
она засыпает с навязчивой болью,
что время бессильно ошибку исправить.
Не радует больше шум молвы по утрам
от людей, наполняющих центр столицы,
исчез аромат у привычного кофе,
и ночи холоднЫ и тихИ,
а дни словно слезы по щекАм стекают.
Еда превратилась в заботу о теле,
смех конечно бывает, но лишь как фрагмент
из классической драмы.
Ну разве возможно, когда в самом цвете,
поверить, что коварна любовь и хитра,
что она молчалива и лжива, что стойко,
без боязни боли, без страха потери
хранит по шкафам всех пропавших в
несвежих постелях?
К ней мудрость пришла на закате, когда уже жизнь
догорала багровым костром на краю горизонта,
который вдали полыхал, как чужая планета.
Ей надо бы горем своим поделится со светом,
да нету вокруг никого, квартира пуста и стыдлива,
прикрыта слегка словно кем-то раздета.
Не слышно из окон ни плача, ни всхлипа,
лишь шерох усталых шагов и редкий дымок
от сырой сигареты.
Киев, апрель, 2017 год