Политый июльским зноем,
Истерзанный пылью дорог,
Он жизнью такой доволен
Живой придорожный цветок.
Ему бы родится нужно
Весною на светлом лугу,
Где лучик оранжевый,с ветром,
Ласкают цветы и траву.
Ему бы расти, набираясь
Красивыми красками дня.
Ему приносить бы радость
В согласии с лугом живя.
Но кто же полечит раны,
Что людям приносят боль?
И вот он такой упрямый
Всем жертвует.., и собой.
Все чувства им возвращая,
Которые боль отняла....
И цену себе он знает.
...В пыли придорожной живя.